De un viejo busto de mármol brotó una voz sofocada, las manecillas hablaron desde el reloj que había abajo contemplando, la viva imagen del árbol, que frente a esta, daba sombra a la piedra de un foráneo héroe olvidado. A las horas que pasaba allí rotando, a las ramas que caían sobre el campo y a los cantos de los niños que gritaban, soportándolo. Y el busto, para contarlo, daba la idea de un sabio, que había pensado.
– Y cual moneda de cambio, en gratitud por lo osado, lo hicieron alto…
Que ida tan loca una trama que pensándola es creada y es escrita, mientras se va llegando, a los lares donde el cuento haya acabado. A donde el don del cansancio deje rastros de palabras al teclado, sudor, lágrimas, encantos y la expresión del legado de quien va contando. Y por reparos, razón, lógica, e ilusión por terminarlo, para llegando el verano sudar calcio, en un parque de algún predio visitado, frente a su estatua dado.
Al amor de los amores del pecado, que me esperaba en un banco, sentada al lado, contemplando aquel busto que olvidamos, porque el tiempo al dar dos pasos fía largo, si caminamos. Y confieso le he gritado y al ver al reloj hablando, me vio a su lado, dando la hora del tanto, justo el por cuanto y a cambio, a gusto echados, girando atados besándonos. Y si confiesa la amo, la venero cual estatua y le doy la hora calados.
– Y contra el busto, sin mirarlo, acabamos, a la sombra y sin esperarlo, bajo el árbol, viendo las horas pasando y sin cuarto, dados, hiendo, viniendo y respirando a ratos…
‒ ¡Porque el tiempo al dar dos pasos fía largo!
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